Şi dacă-n somn era şi nime-n lume
nu-i mai ştia obrazul ochiul gura
era pentru că-n zori căutătura
era de-a norilor acoperită spume
şi-a nopţii biruinţă era fără tăgadă
cu stele stinse şi întinse ceţuri
şuvoi fierbinte peste vechi îngheţuri
şi păsări oarbe în a cerului ogradă.
Şi dacă în trezie se aprinde para
cine cutează iarăşi să o stingă
când iarna-şi caută în sine vara
când plouă cu bulbuci în loc să ningă
şi-n Vale paşte flori de Paşte Căprioara
legată cu a lacrimii de taină chingă?
Oricât de fără margine-i dezmărginirea
şi fără de tăgadă e făgăduinţa nopţii
privesc cum înfloresc în dimineaţă copţii
bujori ai sânilor şi nu-mi pot ţine firea
decât privind dincolo de întunecime
unde se întrece soarele cu steaua
şi norii îşi învălmăşesc adesea neaua
cu stropii unor jucăuşe rime
din care iată curge sânge şi mireasmă
de vechi tămâi de-a pururi nestemate
ce se aşază apoi catapeteasmă
pe zile-nopţi-ani-secoli, jumătate
vieţii hărăzite, cealaltă în fantasmă
agale strecurându-se-n eternitate.
Chiar de te uiţi cu ochi uimiţi şi brezi
tu ceţuri vezi ori lunci părăginite
şi patime ce-nchid porţi prăbuşite
şi le deschid sub sarici de zăpezi.
De-auzi în preajmă bocet de izvoare
de lacrimi crezi a fi al lor răsuflet
cum deodată ar primi acelaşi suflet
livezile imaşul şi turma de mioare
ce paşte stele-n empireu şi-n slavă
împrăştie lumina lor spre dimineaţă
cum ar zvârli spre zi un pumn de lavă
ori ar lega de viitor un fir pribeag de aţă
ce-şi caută mosorul spre zăbavă
în altă viaţă, da, în altă viaţă.
De-i vorbă aici – cuvânt e mult a spune
acolo-i vânt ninsoare e arşiţă şi brume
e început şi mijloc şi e sfârşit de lume
unde răsare-un soare şi alt soare apune
Carnea e tristă, vai, cititul fără rosturi
condeiul bont papirusul o cârpă
minutul pe secundă, ora pe an uzurpă
şi cad a visului de taină adăposturi
se prăbuşesc se fac cuiburi de mierlă
ce găzduiesc pui de pripas şi ouă
cu gălbenuşe de mercur şi-o perlă
precum o seceră de lună nouă
ce taie anotimpul drept în două.
O parte ei, mie zălog şi gherlă.
De lacrimă-ţi pese, cum spune Ovid
(cum cel mai adesea se-ntâmplă să fie)
nu-ţi pese de soarele-ajuns la chindie
şi nici de-al nădejdii de cremene zid
ea sfarmă cu sfredel de plâns şi tăgadă
ce-a fost ce mai e şi ce mai rămâne
din visul ce trece din astăzi în mâine
şi lasă în urmă mânie tristeţe şi sfadă.
De nu-i cu putinţă nici asta a face
fii liniştit vei răzbi nesmintit altădată
când vremea va scrie ale sale soroace.
Domniţa de-atunci e acum doar o fată
ce umblă desculţă prin praf şi băltoace
da’ poartă cu sine ierburi de leac şi noroace.
Audi, vide, tace. Ei vor scrie oricum
în hăţişul frazei cu coif de momâie
stă să ardă de-a pururi un foc fără fum
potolit de-un izvor cu apă călâie.
Ei vor scrie oricum, hărnicia îi scoate din casă
fulgerul arde o singură dată-ntr-un veac
versul se sparge noima intră-n crevasă
briciul retează şi miezul şi coaja de leac.
Poemul se face retorică fadă şi goală
vorba picură rar nu ajunge la şcoală
creanga se frânge nainte de-a creşte copac
sensul se-înalţă de-ndată ce verbul coboară
se face făină trufaşă sub piatra de moară
pe care apoi o frământă nătâng liliac.
(Din volumul Vivarium, în pregătire)